Guest
“Речитатив для флейты“ (музыка и стихи - Геннадий Жуков) Сонате № 4 для флейты и клавесина И. С. Баха В магазине – где дают брюки в полосочку поперёк – я купил продольную флейту. Брюки стоят столько же, но они не такие тёплые, как флейта. И я учусь играть на флейте. Поверьте, это только так говорят: семь нот. Это семь чувств... Поверьте, первая –“до“ – была еще до слуха, и у кого нет слуха, а есть только слухи, нередко путают её с нотой “ми“, милой нотой осязания мира. Меж осязаньем и слухом – нота “ре“, как ревнивое око в ресницах. Здесь вечная нота «фа», как выдох носом: «фа», как фамильярный философ, фарцующий коттоном и Эллингтоном, как выдох носом: фа! ; когда чуешь всякое фуфло... Здесь странная нота “соль“, чтобы жизнь не казалась сахаром всякому, играющему на флейте. Я трогаю её языком. Здесь вечная нота “ля“, как ля в зале, и ля-ля в кулуарах. Как ля с трибуны, но ля-ля в очереди... Спросите лабуха: где играть шлягер? В ля-ля миноре... Это страшное чувство ля-ля! Оно обжигает мне лицо в кровь, когда я выдыхаю его из отверстой флейты. О, высокая нота “си“, чистая нота “си!“ Кто способен на чистое “си“ ; способен на многое. ...Холодно, а кровь Уже не греет, лишь в печаль, Лишь в крик, лишь в шепот невзначай Уходит с выдохом любовь, Пока учусь играть на флейте. ...Не моя вина: ещё не выпита до дна святая эта флейта, но уходит с выдохом вино, пока учусь играть на флейте... Слышишь, как это звучит: па-па-рам, па-рам? Звуки двоятся в ночи по парам, парам... Лишь сквозняк – со мной в одном ключе – в ключ свистит, нахохлясь на плече, но иссяк мой утомленный ключ в чёрной флейте. Холодно, любовь уходит – как сквозь пальцы – звук. (Кого же я просил: мой друг, хоть для страданий, хоть для мук мне флейту полную налейте?) Ах, быть поэтом ветрено и мило, пока ещё не кончились чернила, и авторучка ходит на пуантах вслед музыке печали и любви, и образа талантов в аксельбантах преследуют с осьмнадцати годов всех девочек... Ты к этому готов, о, мой собрат, ходящий в музыкантах? Ах, быть поэтом ветрено и мило! Но ради всех святых, таи, что уж давно окончились чернила, что флейта рот истерла до крови. Что флейта – флейта – продолженье горла. А в горле – в горле – музыка прогоркла. Там вопль один протяжный. Ну и что же? Держи в руках отверстый вопль – до дрожи, держи в руках, пока не лопнет кожа – всё быть должно на музыку похоже. И даже смерть. Её споют потом... А девочкам – в бирюлечках и бантах – ты накарябай лопнувшим ногтём, что авторучка ходит на пуантах. И будь поэтом. Ветреным притом. И будь поэтом.
