Мираж

Мираж Я потерял сноровку, вкус, азарт. Пишу, конечно, но выходит плохо. Базарной бабой, что ли, на базар Устроиться и разводить там лохов. Невдруг я постарел неимоверно. К любовной лирике остыл, И философии каверны Теперь не возбуждают мрачной музы пыл. Как я устал писать и петь: Пусть злые говорят: не написал, не спел, – Зато не спал, хоть не успел, но честен ведь… Отныне навсегда и вплоть и впредь – Не суждено… Пробел… Абзац. Литература, театр, кино, балет – Всё это было. Как-то странно, будто не со мной… Спешит полуночный ковбой… Откуда это? Спешит предутренней разрыхленной порой… Куда? Не со свиданья – просто спать: В кровать… О Боже, это очень скучно, Я чувствую себя ребёнком золотушным, Ни в чём не виноват, Но вынужден платить за что-то… За что? А стоит ли полёта Плата… На лбу прорезались морщины: Жаль, не от мудрости, давно желанной, А от усталости. Всего лишь. Идёшь, Идёшь, идёшь, идёшь к вершине… Она ж, как прежде, там – в выси туманной, Недосягаемый мираж.