Guest
Я хотела писать романы.. Посвятить финал своим близким.. Распечатать главу в журналы.. Афишировать том своих мыслей.. Расписаться на корочке книги И отправить по почте со мной Читателю, кто в этом мире Поймёт, что в странице пустой.. Я бы хотела писать романы, Собирать капли воды в океаны, Очищать воздух лесом древесным, Чувствовать себя полезной… Но нет чернил, нет листов для драмы, Капли вращают все небо в туманы, Деревья горят пожаром окрестным, А сердце давно стало камнем железным.. По почте посылкой отправят Дорогой неровной к Чтецу.. Утрами, ночами и днями Сюжеты свои напишу.. В дверь постучат и откроют.. С голосом нежным: «Привет».. Купить коробку при входе Некий Простой Человек.. Дома меня распакует, Растопит пожарче камин.. Посмотрит в глаза, что тоскуют, И голос дрожит рядом с Ним.. -К чему и зачем придираться?.. Я знаю, что жизнь нелегка.. -Что проще-пустым оставаться Иль идти по дороге добра?.. Читатель с кресла тихо поднялся, Встал с места, светом заулыбался, Глянул на искры огня из камина, И в Нем я узнала теперь Господина.. Я знаю.. хотела писать ты романы, Собирать капли воды в океаны, Очищать воздух лесом древесным, Чувствовать себя полезной.. Держи, Я даю чернила для драмы, Капли дождя Я верну в океаны, Деревья ветром задышат воскресным, А сердце омою Я Духом Чудесным! ..Я драмы пишу Своими руками, Танцую дождями с Отцом и китами.. В шелесте ветра деревьев Мой шепот, А в грозные дни вы услышьте Мой топот…
