Guest
* * * Виктор Сухарев Теперь такого детства нет И никогда уже не будет! Звон «чикой» меченных монет В кармане - он меня рассудит. Кураж!.. В орущей чехарде, В тугом мяче да в «битобанке» - В любой, казалось, ерунде Жизнь слыла, как на самобранке. Поход, рыбалка, дух костра, Плоты весной на половодье. Посёлок наш – дырой дыра, Да ближе к матушке-природе. Здесь вкус берёзового сока Как всё, во что душой проник, Где сердце млело от истока Зачитанных обложек книг. На стадионе был аншлаг - Футбол до ночи без оглядки. Мой друг в воротах, как кошак, Ловил железные «девятки». Мы брали всё, что нам давал Послевоенный век двадцатый, Где брюки-клёш, «Осенний бал», И ты - как водится - патлатый. Гитара… было что-то в ней, Что заполночь не отпускало. И чем ты старше, тем и дней И даже ночи было мало. Смотрю родительский альбом, А там на чёрно-белых фото, Как в измерении ином, Худой и бел
