Вороне где-то бог послал кусочек. Сыро. В промозглом ноябре мы кажемся взрослее. И угол губ и бледных пальцев глина припудрены годами, сухими листьями троллейбусных билетов, объёмом музыки, прослушанной в ночи. Рисуя на обоях проходы лабиринта, молчи. Касаясь зеркала желтеющим белком, отбрось чаинки век. Когда до финиша два круга, и те пешком – исхода нет. Да будет так. Умрёшь, начнёшь сначала, затягивая эпилог. Влетают облачные косоворотки в бетонный Блок.
Hide player controls
Hide resume playing