Guest
Александр Филиппенко читает «P.S.» Вознесенского Не надо околичностей. Не надо чушь молоть. Мы — дети культа личности, мы кровь его и плоть. Мы выросли в тумане, двусмысленном весьма, среди гигантоманий и скудости ума. Мы — сверстники примера, который грозовел наичистейшей верой и грязью изуверств. Мы — помеси, метисы несовместимых свойств: дерзаний с догматизмом, с новаторством притворств. Отцам — за иссык-кули, за домны, за пески не орденами — пулями сверлили пиджаки. И серые медали довесочков свинца, как пломбы, повисали на души, на сердца. Мы не подозревали, какая шла игра. Деревни вымирали. Чернели города. И огненной подковой горели на заре венки колючих проволок над лбами лагерей. Мы люди, по распутью ведомые гуськом, продутые как прутья сентябрьским сквозняком. Мы сброшенные листья, Мы музыка оков. Мы — мужество амнистий и сорванных замков.
