Guest
Кольщик наколи мне купола, Рядом чудотворный крест с иконами, Чтоб играли там колокола С переливами и перезвонами. Наколи мне домик у ручья, Пусть течет по воле струйкой тонкою. Чтобы от него портной судья Не отгородил меня решеткою. Нарисуй алеющий закат. Розу за колючей ржавой проволкой. Строчку Мама, я не виноват! Наколи, и пусть стереть попробуют. Если места хватит - нарисуй Лодку, с парусами ветром полными. Уплыву, волки, вот вам... Чтобы навсегда меня запомнили. И легло на душу, как покой. Встретить мать - одно мое желание. Крест коли, чтоб я забрал с собой Избавление, но не покаяние. Не осуждай меня мама, я ведь только тем и жил, Что знал - ты меня ждешь; я знаю, ты плачешь вечерами, и видишь сны где я совсем еще маленький, подкрадываюсь к тебе, и закрываю твои глаза ладошками; ты нарочно говоришь:“отец?,Татьянка?“, я смеюсь: нет, нет, не угадала; отцу с Танюхой привет; деньги в конверте не шли - суки все вынут, но я ж назло им вернусь, потому что ты меня ждешь. “Вот и нету его, только крест на могиле... только горы цветов и огромный провал! Так никто никогда, не споет в этом мире, про веселую жизнь и колючий централ! Пусть опять захлестнет, горло жгучей петлей... Песня в небо взлетит, с перебитым крылом. Сорок струн он порвал под тверскою луною, когда песню нам пел ПРИХОДИТЕ В МОЙ ДОМ! Злые люди пришли, наплевали на душу, был Есенин у нас, был у нас Михаил... Видно, тот кто стрелял, эти песни послушал, и огромную злобу в душе затаил... Общей меры здесь нет, но всегда так в России, чем богаче душа, тем нелепее смерть... Он прощал многим все, но ему не простили, и не дали сказать, и не дали допеть... На Руси так всегда, пули ищут поэта, опаздали друзья и врачи не смогли... И как птица в окно залетела примета и пошли 40 дней, продавать за рубли... Вот и нету его, он конечно был 1-й! в мире много добра, и немеренно зла... и над Тверью горят золотые кр
