Guest
Последние листья. Последняя осень. Последняя кровь. Последний бегущий, и серая шерсть попадает в прицел, Вороны взметнуться, и в приступе боли почудится вновь, Как был ты волчонком, который кусаться еще не умел. И взвыть бы «за что?» но ты знаешь, что к хищникам жалости нет Не в дебрях лесных, ни в бетонных коробках больших городов. Но только одно тебя сможет заставить забыть этот свет: Пока тебя ищут, волчата уходят тропою волков. А через каких-то пол года над миром настанет апрель, Холодные реки, проснувшись, покинут свои берега, И новый вожак будет чуточку грустно глядеть в колыбель, И новая песня взовьется к луне, пронизав облака. И кажется странным, что смертные души, плюя на запрет, Оденутся в серые шкуры, с набором когтей и клыков. И только одно тебя сможет заставить забыть этот свет: Забыв о покое, волчата уходят тропою волков. Вот лай позади, и сентябрь паленою шерстю запах, Смешались часы и минуты, охотники что- то кричат… И ты улыбнешься, на память оставив оскал на клыках, С тоскою в последний раз вспомнив своих непослушных волчат. Ведь волчьи тропы по волчьи же мастерски путают след: Один раз наступишь, и в жилах заплещется хищная кровь… И бравый охотник склонился над трупом. Тебя больше нет. Минута молчанья – волчата уходят тропою волков.
