Небеса на коне, на осеннем параде Месят тесто из тех, кто представлен к награде А по ящику врут о войне... Я живу на весах в это качество года Моя песня, наверно, дождливого рода Моя песня не спета И не одета Моя песня - ответ письмам Анны и Лизы Брызги ветра висят на промокших карнизах Собрала их губами Весна И исчезла она Я с бедой на плечах, доползу до дороги Умереть - ничего, если выпить немного Но мешает уйти от тебя Наше Я Где опасность и бред, там живые могилы Нас за верность и хлеб...
Hide player controls
Hide resume playing