Guest
С творчеством Мальвины Матрасовой познакомились ещё год назад, когда нашла прочтение ее стиха « Девочке три». А в апреле случайно попалось произведение «Я бы об этом спела ». В тот же вечер увидела сами строки, прослезилась, но записать как-то не решилась... а потом слова сами пришли ко мне, когда я учила совершенно другой стих. И тогда я поняла, что настало время... Но читать такие стихи очень сложно. У меня получилось мало целиковых дублей. Где-то сбиваешься, где-то не чувствуешь, что понимаешь и не видишь всё, а это нужно, очень нужно... В итоге по счастливой случайности остался один дубль. А в конце мне так захотелось добавить сцену, где летит самолёт...И вот, когда я сидела в поисках музыки, нашлась мелодия. Я наложила ее, и все сошлось... знаете, я плакала! Плакала от восхищения. Самой Мальвиной, ее словами, как человек вообще мог так написать, но ещё поразил тот факт, что я впервые заплакала от своего же видео! Я слушала и пересматривала. Я очень удивилась, честно говоря. Но, когда все само всплывало в голове, стало ясно... В конце я два раза повторила одну и ту же фразу, но думаю, это не помешает вам ощутить то же, что и я. Спасибо Мальвине, спасибо за мир, за любовь... берегите друг друга. Цените. Пусть ваши письма доходят до адресатов... Правда, так больно иногда осознавать, что все уходят, и иногда так резко. Пусть все будет хорошо. Текст: Я бы об этом спела, да не умею. Помнишь тот год, когда лето не наступило? В небо летели стаи воздушных змеев, пятки стучали по серой дорожной пыли, птицы летали ниже пятиэтажек, розы помёрзли и яблоки не созрели, мальчик сложил в самолёты пятьсот бумажек. Чтобы был флот. Чтоб они далеко летели. Он забирался на башни и на деревья, на чердаки и опасно косые крыши, он запускал самолёты и свято верил, что адресат, получив их, ответ напишет. Он проверял ежечасно почтовый ящик, дважды в неделю исправно ходил на почту, там его знали, и знали, что этот мальчик ждёт телеграмм, но он их не получит точно. “Вот же судьба!“, за спиной у него шептали. Бабы вздыхали, совали ему конфеты. Он собирал самолёты. Они взлетали выше, чем птицы тем странным холодным летом. “Мама“ и “папа“, два крылышка самолета, будто слезами, чернила дождём размыло. Мальчик ходил на почту, как на работу, только ответов на письма не приходило. Мама и папа, два первых и важных слова, смысл замылило частое повторение. Мальчик писал их, писал их, писал их снова, об самолёты ручки стирали перья, мальчик писал с каждым разом все аккуратней и выходили ровнее и чище буквы. Мама получит, прочтёт, будет ей приятно - сын ее пишет, как взрослый совсем, как будто. Мама прочтет. Обязательно прочитает! Там, где она, доставляют небесной почтой. Выше всех птиц самолёты его взлетают. Мальчик бежит по полю и он хохочет. Он прижимает к сердцу клочок бумаги. Слезы сквозь смех, или может быть смех сквозь слезы, нужно письмо надёжней укрыть от влаги, мама ответила к первым ночным морозам. Мама ответила парой коротких строчек: “мы долетели, но тут тяжело со связью. Мы тебя любим, единственный наш сыночек, ты нам пиши о себе и о всяком-разном, мы не ответим, но знай, что мы всё читаем. Ты наш любимый, наш лучший, наш самый-самый, очень скучаем, целуем и обнимаем, жди нас во снах. До свидания. Папа с мамой.“ Мальчик писал им все время, как и просили. Почерк взрослел, самолёты взрослели тоже. Мальчик стал смелым, умным, большим и сильным, вырос в Сергея из маленького Серёжи, мальчик чертил огромные самолёты, те самолёты взлетали с аэродромов, к тёплым морям увозя на себе кого-то. Тенью скользя на высоких сосновых кронах. А почтальон, написавший ответ от мамы в тот странный год непришедшего в сроки лета, думал об этом долго потом. Годами. Был ли он вправе и правильно ли ответил? Ложной надеждой стал, или же нужной верой? Мальчик всю жизнь хранил тот конверт без даты. Я бы об этом спела, но не умею: письма всегда доходят до адресатов. Я ВКонтакте: Мои стихи:
