Guest
Мне нравится писать стихи, делиться чувств и мыслей смесью. Когда сарказм весьма уместен – слова печальны и тихи. Мне нравится искать… Зачем? Когда бы знал, искать бы бросил. Ответ – в поскрипыванье вёсел и в вере в смысл предназначен… И я пишу. Пытаюсь. Ночь… Несёт… пока я замер в гребле. Пока изогнутые стебли цветов, прильнув к земле, помочь себе восстать дерзают сами. Всё это нереальность. Сны которые нам всем ясны: смотрю и слушаю часами. Мне нравится смотреть в окно и наблюдать движенье света. Сдувает с опустевших веток его как снег… и волокно стихов нежданных быстро ткётся. Как быстро? Год, а может век. И где-то бродит человек, и, может быть, о них споткнётся. Не задавай вопрос. Ищи. Ответ всегда неоднозначен. Меня трясёт, хоть нету качки. Я слышу ропот: «Не ропщи». Зачем? Я не робею: жгу. Я добровольный слов заложник. Вы говорите это сложно? Мне нравится… Шажок к шажку. От Пушкина до Пастерна
