Guest
Охламон и мымра у райских врат Шторм семь баллов, метель и град Раз такое дело, гори огнём Больше мы за яблоками не пойдём Рано или поздно всё равно всем в бой Дежурный ангел трубит отбой Первый, второй, в Геенну — бултых В этом терпение и вера святых Я беру ладонь и чувствую копыто Никто не помнит, что ничто не забыто Господи, прости, ну и гад же ты Ты и все твои гаджеты Логин, пароль, один, два, три И все уже выжжены изнутри И ходят воцирковлённые Обухотворённые Штабелями сложенные И обезбоженные Аутодафе напротив дома быта Никто не помнит, что ничто не забыто Налетела снизу тать Начала приобретать Завтрашний день совсем косой Словно нарисованный Пикассой Охламоны, мымры, кругом ночной лес Может быть с яблоком, может быть без Такая темнота, что сойти с ума И мины в траве на той стороне холма А мы тот свет, что горит меж тьмы Нет никого веселее чем мы Дайте мне предел, и я выйду за Только не заглядывай мне в глаза Выбор старухи — разбитое корыто Нет того, кто помнит, что ничто не забыто
