Guest
Страницу и огонь, зерно и жернова, А также - все стихи, написанные нами, Не сможет уместить эпохи голова, Поэтому о ней мы многое не знаем. Мы знаем только то, что нам разрешено, А кто - поднялся в высь - тому обрежут крылья. Вертись же ты быстрей, судьбы веретено, И не дай Бог тебе, когда - то обессилить! Живи, любимый брат, кидая ,,бумеранг“ Единого добра, по направленью к Солнцу . И пусть родится сын - я буду только рад, Что звание отца тебя навек коснется, Как Бог седой земли коснулся невзначай Кристаллами огня, иль россыпью алмазов, Напоминая нам, что Родина - есть Рай, Поэтому снега мы вспоминаем сразу. Пришедшая зима в сухие города, Их жизни ярый пыл водой охолодила, А осень - умерла, как павшая звезда, Поэтому - на грусть не остаются силы, Как не остались на жару в бескрайний день Созвездий и камней, невидимого цвета Попытки отойти в отрезанную тень, Оставленную здесь с прошедшего, уж, лета, Когда безвинный луч по зеркалу скакал Слепой воды, чей взгляд не отражает Бога, Хоть нас не отразит поэзии накал, Хоть стиль у нас - простой, а вовсе не убогий. Нам хочется уснув, века перешагнуть Над телом Бытия, покоящемся в мире, Покуда впереди - тень ждет туманный путь, Играющий для нас на жаждущей слез лире. В ней - боли и мечты, в ней - постоянства твердь, А значит - Бытия незримые границы. Вот потому - то нам, к ней надобно успеть, Что мы теперь, немы, как книжные страницы Своих бездонных глав, написанных рукой Диктующей в мозгу по буквам наше имя, Затем, что лишь судьба - вселенский есть покой, А грешный этот мир - придуман был другими Созданиями для веселья и чудес, Но многие, увы, в Христа совсем не верят. А Он - моря прошел и для людей воскрес, И даже для славян, хоть сам Он - был евреем, А мы - Его сыны, живем еще пока, У правнуков земли на солнце глаз наметан, Ведь через нас прошла духовная строка, И отразившись в нас небес глухим намеком, Записанная в жизнь, в прообразе стиха, Из под экрана лжи, не вылезла наружу. И хоть - все смертны мы, а улица - тиха, У нас ошибки есть. Их критик обнаружит, Как обнаружил дождь поверхность из огня, И хоть сердец мотив был бурей исковеркан, Припал рукой к земле, родимую обняв, Назло стальным ветрам небесных Кенигсбергов. О чем здесь говорить? Все сказано уже, И кажется теперь слова теряют смысл. Но я стою босой на дедовской меже, Ведь умереть готов, как старец Гостомысл. Зачем же горевать, коль скоро Новый год В воронежский наш край, на вороных пребудет? Он спешился уже и в город сам идет, Давая не конец, но лишь начало судеб. Автор: Савелий Кострикин
