Guest
у нас был особый язык, без криков и истерик, без точечных прикосновений, и написания большой медведицы, на ее тонкой спине. слова, которые рождались в нашем аромате вишневой страсти, с ноткой лимонного сока, были сравнимы лишь с запахом пороха во времена французского легиона. она - женщина, которая мало говорит, пахнет, как амарант или пурпурное сердце, а я, как потерянный идиот, ловлю каждый миллиметр это запаха, только бы не лишиться рассудка. гордая, своенравная, ее видеть только босой на берегах солнечной Франции, девочка - призрак, в которой хочется утонуть и не возвращаться к реальности. между нами не было страсти, она обычно всегда не долговечна, а вот совместимость - это навсегда. я чувствовал, что мы подходили друг другу во всем. знал ее от и до, как она смеётся или плачет, что любит и что больше всего ненавидит, знал, какая она в постели, знал как обманывает, хвастается и истерит. знал, какая она после грузинского, красного сухого, знал любимый цвет и помнил ее тело до каждой родинки. у меня не хват
