Guest
На лик икон свеча бросает тени, И в сельской церкви бродит полутьма. Перед святыми, стоя на коленях, За сына заступиться просит мать. Свет в сто свечей осветит стены храма, И в уголке, там, где таится мгла, Молитву шепчет, крест целует мама, За сына, что ушёл крушить врага. Сын перед сном в сырой блиндажной яме, Вздохнет, как будто, тихо, от тоски... Раскрыв рюкзак, спасибо скажет Маме, За теплые одежду и носки. Другой, штурмуя вражеские доты, Которые так просто не сломать, Под постоянным вражеским прилетом, Сто тысяч раз промолвит слово Мать. У монумента, не меняя позы, Как будто, монумент она сама, Стоит часами, и роняет слёзы, С потухших глаз, наверно, чья-то мать. Ах, сколько счастья, нам и не измерить, Когда в любые времени часы, Сквозь сонм помех, раздастся сладкой трелью, Звук телефона, и позвОнит сын! Для мам всегда, мы в сущности как, дети, Что в десять лет, что даже в сорок пять, И нет прочнее ничего на свете, Чем та любовь, которой любит мать... Позывной “Поэт“, полк 1430 #стихиСВО
