Guest
Есть в Питере один старинный дом, Стоит он в парке клёнов и акаций, Туда людей из зоны СВО Везут для медицинских операций. Бойцам в сопровождении врачей Концерт на отделении был намечен. Не то, чтоб там не хлопали вообще, Там просто многим хлопать было нечем. А я им пел, играл на разный лад, Они с палат тихонько подходили, И кое-где притоптывали в такт Те, у кого в наличии ноги были. Они как между прошлым были все И будущим - на костылях скрипящим, Как будто на нейтральной полосе Застыли там, в больничном настоящем. Сидели, и стеснялись вслух стонать, От боли только морщась то и дело. Родная, обожженная страна Глазами их в мою гармонь глядела. И я хотел их как-то поддержать, Приободрить, сказать, что всё притрётся, Что всё ещё когда-нибудь опять У них наладится, затянется, срастётся, Сказать, что всё равно настанет мир, Не век же всем ходить нам под прицелом, Я старше был их, и еще я был Для разговоров с ними слишком целым. И подтверждение моей мысли той В лице читал я каждого солдата: «Ты, дядя, просто песен нам попой, Нам никаких речей, поверь, не надо.» И я играл, а время всё текло Я пел им о добре, любви и силе. И главный врач стоял, смотрел в окно, Как к отделению новых подвозили…
