1 Нам дядя Пушкин завещал на весы Прибор причинный без сомнения класть, Работать в жанре идеальной попсы И высыпаться после близости всласть. Какого ж чёрта, телефон теребя, Ты заблокировал проверенных клуш И сочиняешь то, что, кроме тебя, На всей Земле поймут лишь несколько душ? Закон природы бьёт галантно под дых, Протесты логикой снимая простой: Всё, что ты делал, было для остальных, И, как назло, не нужно им. Но постой! Какой бы темы ни коснулось перо, Тебя пытаясь на разбросе распять, Ты улыбаешься в
Hide player controls
Hide resume playing