Guest
Всё так и есть. Поэты ходят рядом. Незримые. Неслышные в ночи. А мы грустим, но грусти этой рады. То чьи-то, то опять совсем ничьи. Поэты те, покинувшие вечность и ставшие тенями и дождём в ветвях деревьев серебром увенчанных как будто знают всё, чего мы ждём. Мечты. Мечты совсем не потаённые. Желания, которых не было и нет. Через порталы в прошлое оконные глядит на нас луны слепой лорнет. Но никого опять не будет в доме, один лишь башмачков упавших стук… И взгляд другой, неузнанный, бездонный. Всё повторяется. И радость и испуг. Молитв не зная, шепчем строчки в тайне, надеясь, что случится всё без нас. И сами что-то пишем: о скитаниях. А взгляд крошит заструг растущий наст. И скрип шагов, и стук по стёклам веток, не нарушают праздник тишины. Для тех поэтов нет уже запретов. Мы повторяем вслед слова. Слова слышны.
