Guest
“Знаете, что о нём просто сразу всё говорит, а? Его любимая книга — это “Мастер и Маргарита“ [из твоего интервью] Бля, нихуя не избито. Как тебе там сюжетная линия про писателей Массолита? А, давно не перечитывал... А, купил в виде дайджеста на Avito… Мастер и Маргарита... Может “сказка про Айболита“? Я ебал Instagram-красотку с ником “Классная Афродита восклицательный знак“ — все фото с книгой “Мастер и Маргарита“. Михаил Афанасьевич Булгаков плачет: бляди, поставьте книгу, “Белая Гвардия“, “Дни Турбиных“, “Собачье сердце“, “Роковые яйца“, “Зойкина квартира“, гниды! И такой вот ценитель слога утверждает, что он поэт. Много где — я видел, читал. Бро, нет. Ты, конечно, хуёвый МС и не самый большой эстет, даже автор говённых песен — кто угодно, но не поэт. Для тебя поэзия — то, что давали зубрить: пушкиновед, Тютчев и Фет, куча замученных деток, что учат ебучий сонет, но послушай совет — это не то, это занудно, это мертво. Нужен поэт — это легко. Всё, что угодно: это Рембо, вот Гумилёв, Кобейн, Вийон, Лотреамон, Егор Летов и Блок, Никонов Лёха, плюс Эрик Старков, ППР, Кровосток, ATL и Loc-Dog — это поэты, сила и свет, в них это есть, а в тебе, увы, нет. Ты с выражением читаешь куплеты — всем похуй на это, ведь ты не поэт. У поэта внутри вечный конфликт, тенью сомнение лечь норовит, разные демоны, блядь, сверхидеи, порою стремление лечь под гранит, хаос и боль, траблы с собой, страх и свобода, Танатос, любовь. Про меня пишут, что я истерично читаю — конечно, ебать, я живой! Я третьесортный поэт, но зато — первосортный МС, ты — ни то и ни сё, лучше б ты вдохновлялся Backstreet Boys и ’N Sync, а не Geto Boys и Jay Z. И теперь позвольте спросить — какой может быть внутренний конфликт у этого человека? Подобрать ли ему сегодня кроссы под цвет snapback'a? Что? Поэту неловко поэтом себя называть — он застенчив и робок, а если он преодолеет себя, — то выёбистый вечный ребёнок. Поэту нередко хуёво, его дух оголённый, как провод, Ты — самодовольный, спокойный, радостный, обыкновенный уёбок. А чё: футбол, дискотека, пивасик, авто, телевизор, жена. Блять, какой ты поэт, ты — классический менеджер среднего типа звена. Тот, который — душа компании, вечно крутит служебный роман, Твоё хобби имеет название: к сожалению, ты — графоман. К сожалению, это не лечится, графоманов тут пруд пруди — пожилые штурмуют газеты, молодые бушуют в сети… Что бы мне не сказали потом — что я сноб ли, смотрю на людей свысока ли, но избавь меня Господь от прочтения стихов, сука, пенсионеров с окраин, сука, труд у поэта — сакрален. Люди видят и не наебать их: ты действительно обаятельный, но любитель и обыватель, ты не хочешь ходить по краю, где не пахано и не сеяно — нахуя, если можно впарить им третьесортный ремикс Есенина? Я полжизни в лаборатории, в вечном поиске заклинания; Саня, это моя территория, посмотри, как я делаю варево. Ну, типа: “[Щ-щ, а!], с лета ни куплета, ??? Первый тут, кто сделал сотни тысяч евро бэттл-рэпом На плечах ответственность, как эполеты Я — альфа и омега, как бы кто ни кукарекал Мне не по кайфу входить в Каноссу Небо цвета свежего гноя, дворы, колодцы Джезва, проснуться, дева с причей подростка Дайте мне битос и я сам построю свой космос Я висну на любой дряни долго и жёстко Час как верстовыми столбами врос в перекрёсток Баттлю, чтобы не понижалась активность мозга Мой флоу — атака DDoS, у нас удалённый доступ Рэп для тех, кто видит ложь и обман, для тех, кого не мотивирует ни Корж, ни L’One“ Кто всё сечёт и потому смотреть тошно в экран, даже если б вечно «Город под подошвой» играл ST, скорее всего, ты лучше меня, как муж и сын, и гражданин, — наверное, лучше меня, И ты готовишь борщи намного лучше меня, но твой рэп — ебучая хуйня, послушай меня. Скажут — во мне нету души, не вижу свет божий, но ты не МС, не мужик и не поэт; Кто же ты? Глядя в зеркало, превращается в камень Медуза — ты снова Саня Степанов, безликий парень с Кутузы. Раунд“
