Guest
Ночь — безпробудности тишина, в сумрачности полосы тумана, моросящий дождь отходит от далека, от края, от призрачности, от канвы, от той дальней, ближней полосы. Там фронт повсюду был, где воевали, пали и победили наши в истинности полки! Мы вспоминаем в душах своих, в сердцах мы сохраняем память, как отчие сыны и дщери. Тот фронт ещё былой войны, отголоски есть и ближние в отсветах зари, но был там и Афган, была там и Чечня, Сирии рубеж... Вот грозный вал, обвал в ущельях, камнепад, вал смерча, ураганы пуль... Но помнит ли твоя душа когда летела в древностях стрела, когда Ермак напереди да Стенька Разин позади, а Пугачёв... где всё стоят на перепутьях и в заре те Вещие Отцы. Нам до сих пор всё лгут, обман и фальшь — за догмы да за валюту продают. Вот стены градов, Алатыря — та крепость разве и одна. Звезда сияет в облаках, но и на земле она видна. Бушует, пенится, бурлит вода — вот в океанской глубине стоит и Град, как маяки нам указует вновь тропу до той, манящей свысока. Идут во пло́ти вящие полки, где тризны зов, где память отчая жива, там волховский оттиски блестят, там Валькирии стоят... плывёт-идёт туман, но а них я лица увидал. Встают с глубин, из тишины, как марево идёт и свет — вот-вот и скроется рассвет. Вновь окрик среди звенящей пустоты, что-б больше не было войны! Тут птица весточку несёт, срединный срез... голубки нет. Туман и фальшь вновь на века, то волховская и рука, печать России и крюка, то гробовая доска, скрижаль со свастикой во мгле — то оттиски в тебе. Штандарт в ином я узревал, когда и стяг иной блистал. Нам говорят: «Орда пришла... монголы... их же поступь так тверда!»... Но в тех рядах тебя позрел, да стяги с тотемами встают. Вот сколько сцен уже прошло, но для нас ведь нет и немого хоть кино. Куплет вновь птица пропоёт, о высоте да величии, пусть и на дне. В курганах зиждется любовь, в тебе, во мне она живёт. Идти срединною тропой, когда в любой дороге той, ты воин, гой, где и название земли — мы сберегли. В бурлящем мареве пылу вновь отомкну в себе окно: Европа, Азия, хоть материк — единое одно. Земля ведь чуждости полна, загадок нет — есть лишь тишина да призрачности полоса. Там Предки встали, поют о Чести, Доблести в пылу, о мерном ходе всех вещей, но в планетарности путей. Где нет уж догм, где вечевой сход решает, как идти, а не от бесов и затей, о царедворцы и шуты, марионеток паутов... Смахнём слезинку и с лица, встаёт на фото и твоя тропа — нет смерти, всегда единой в пламенеющем, как заря так и огненности — наша вечная душа! Слава Предкам Нашим! Ноябрь 2019 года
