Guest
На станции метро открытый рот ворот, как ворот. Поворот? Тот рот не врёт. Он рвёт? И что там позади, и что там впереди? Там машинист сидит и в темноту глядит. Как долог путь наверх? В нём нет, увы, прорех. Бояться тьмы не грех, грызя себе орех. незнания. Скрипят колёса и опять, отправив память вспять, шепчу себе: «Не спать!» Там лестниц толкотня – предвестник света дня. Там так легко отнять всё, с чем те сны роднят. И клацанье дверей бьёт по мозгам: «Скорей!» Вот выход… из морей невиданных зверей. О чём я? Это сон (хотя в метро трясёт). На несколько минут, перед тем, что не минёт. Ступени, толкотня. Бегом наверх к теням. Кто пробует им внять? Немы: и ты, и я. «Как звери из морей…». Как кто? О том и речь. Кто гнал меня: «Скорей!» Зачем? Предостеречь? Стоишь спиной. «Не тронь!». Сны часто не понять. Под вывеской «Метро»… Ты ждёшь? Кого? Меня?
