Guest
Все это поутихнет: страсть, ненасытность, пыл, Ты посмотришь себе под ноги, промямлив: - ну всё, приплыл. И в этой фразе будет жизни не больше, чем в холодном надгробном камне, И в душе твоей будет пусто, даже если кем-то пропахнет спальня. Все это станет прошлым, отрезанным от тебя острым стальным ножом, Ты будешь искать новый путь, перестанешь все время лезть на рожон. И этот путь станет для тебя еще одним мучительным кругом ада, Чтобы ты понял наконец, что никому не нужна была эта твоя бравада. Все это поутихнет: трипы, тусовки, техно, расширенные зрачки, И станет ясно, что дневник твоей жизни - это просто скомканные исписанные клочки, В них нет ни цели, ни истины, ни поисков смысла жизни, Все это - просто огромный котёл, полный мерзкой зеленой слизи. И мы все в этом варимся, ежедневно, ежечасно, ежеминутно, Сквозь заплывшие веки мир становится спрессованным, вязким, мутным, Но в конечном итоге, окажется, что весь этот мир - лишь созданная нами матрица, В которой из удовольствий нам остается разве что
