Guest
… Памяти Сергея Соловьёва С мелодией прощаться глупо. Мелодии не исчезают. Волна о парапет бьёт шлюпку. Тень на ступени наползает: не то от облака… Не только печали наползают следом. Вот апельсиновая долька луны над солнца эполетом. Да, лето снова пролетело и осень дразнит всех нас грустью. Но ты же этого хотела и в подтвержденье ветка хрустнула, упавшая на серый камень. Ты вздрогнула от поцелуя. «Целуй, не трогая руками»… Я слушаюсь, тебя балуя. А свет, как музыка, стихает, и я не знаю, что же дальше. Та долька мотыльком порхает. Слежу и опасаюсь фальши. И в тишине внезапной слышу придуманное мной «останься». И то не осень в спину дышит. И мочи нет держать дистанцию. А звуки вальса тише, тише, как будто сдуло все оркестры. Лишь голос твой: «Но ты ведь слышишь?» «Я слышу всё, моя Маэстро». Мелодия звучит прощаньем. Сто нот дыханья после вальса. Не говори: «Не обещай мне». Не добавляй: «Тот вальс ос
