В. Высоцкий. Я был батальонный разведчик...

Я был батальонный разведчик, А ён - писаришка штабной, Я был за Россию ответчик, А ён жил с моёю женой. Войну я прошел до Берлина, В окопах я часто лежал. Рыдали медсёстры, как дети, Пинцет у хирурга дрожал. Сосед мой по койке, вояка, Полковник и дважды Герой, Лежал и в подушку он плакал Своёю слезой фронтовой. Вернулся с войны я, робяты, И - ну свою Кланьку ласкать! Протез мне мешает ужасно - Его положил под кровать, Протез... А потом захотелось В уборную, братцы, пойти - Солдатское сердце заныло, Забилось тревожно в груди. Лежу, а осколок фашистский железный Давит на пузырь мочевой, - Полез под кровать за протезом, А там - писаришка штабной! Я бил её ‹в› белые груди, Срывая с себя ордена. Ох, добрые, добрые люди, Ох, мать ты, сырая земля! Говорят, что судьба - не индейка, И за это я песню пою, Как фашистская пуля-злодейка Оторвала способность мою. Спасибо, граждане!