Guest
Евгений Клячкин. “Возвращение“. 1974 год Осенний город погрузился в дым, И горожан как будто размело — Здесь не о чем и незачем двоим, Мне здесь — и одиноко, и светло... Вот, кажется, знакомый поворот. Зачем я оказался за углом? Скрипит калитка крашеных ворот, И вот передо мною — отчий дом. Я сквозь асфальт булыжник узнаю И дровяные склады над травой, Я поднимаюсь в комнату мою — Твоё лицо мерцает надо мной... Ах, ради Бога, — просьба не вставать, Не прерывать из-за меня дела... Скрипучая железная кровать — Я точно помню, где она была. Ну, здравствуй, мама. Что там наш буфет? Отец на фронте, в доме — тишина. И печь, как лёд, и хлеба — тоже нет. Да-да, конечно... Это всё — война... Ты плачешь, мама? Младший сын седой? Ну что же плакать — внучке в институт! Лишь ты одна осталась молодой, Ну а для нас, живых, года идут... Я помню — год и месяц, даже день, Твоё лицо, сухое, как пустырь, Из нас в живых остаться мог один, И этот выбор совершила — ты. Я должен знать, свой провожая век, И черпая из твоего огня, Что прожил эту жизнь — как человек, И что тебе не стыдно за меня. ...вы говорите — длинный разговор? Я понимаю — вам пора ко сну. Да-да, конечно, выходя во двор, Я непременно эту дверь замкну... Вечерний город зажигает свет. Блокадный мальчик смотрит из окна. В моей руке любительский портрет, И год на нём — когда была война. — Евгений Клячкин, 20-21 октября 1974 год
