Guest
Где-то на окраине Галактики, выглядящей, как конец квартала, может просто ради профилактики полночь почему-то не настала. Ждут её коты, поэты, воры, ждут её бродяга и пропойца. И влюблённые, потупившие взоры. Но все видят радужные кольца. То ли в памяти возникла «Ночь» Ван Гога, то ли стёкла запотели в звездолёте. Те кто Верят – вспоминают Б-га, а другие шепчут: «Мы – в пролёте!» Но без грусти, страха и печали. На себя ли, на удачу вновь надеясь, эти кольца с картами сличая, всё же не кричат в пространство: «Здесь я!» А дома стоят как космодромы на окраинах изведанных галактик. И гроза висит, но нету грома, и не думает никто, что нет контакта. От себя рычаг вперёд по полной, и прыжок, кто верит в послезавтра, полночь проскочив, лишь Той ведомый, что однажды приготовит завтрак.
