Guest
Ранний робкий вечер... словно пепел розы. Сумерки... как одушевлённая фиолетовость. Ночь - глубина чернильного бархата. Город в огнях... будто накинутая на плечи царская парча. Площадь... Россыпь созвездий... Луна - атлас. Шёлк. Виссон. Чувственность растворённая в наэлектризованном воздухе... И танец. Помнишь?... Цвела весна. В танце застыл, в танце переродился... Гром. Молния. Больше нет тишины. Танцу платим - собой... Под дробь, ритм, стон, такт, снова подарит нам танго движенья мыслей, желаний, рук, ног, тел... и страсти нам не превозмочь. Снова – Ástor Piazzolla, La Cumparsita , снова - ты рядом со мной, снова - на острие бриза, снова поет нам прибой, снова рекой льётся лунный свет. Раз, два, три. Шаг, поворот, шаг, поворот, mi amor... Танец нас зовёт на рубиновый восход. Кровь ударяет в голову, как вино. Пламя сердец. Холод пальцев. Лица в неверной тьме – как мрамор. Жизнь в танце... Вместо паркета - грани тысяч лезвийи ночь иссеченная в клочья. Что ты увидел в моих глазах? Что я прочла в твоих?
