Guest
Эти письма — всего лишь прощальный гудок от тебя до меня в исчезающей яви. Если кто-то из нас навсегда одинок, то, пожалуй, лишь тот, кто премного упрямей. От рождения я мягче глины, а ты — твёрже камня, прямей иссушённого древа. Я смогу изваять свою душу в цветы и в Эдемовый сад, где и древо созрело. Я пишу тебе так, будто нет пустоты между ветками дня и графитовым небом. Я пишу тебе так, будто я — это ты, понимая, что мной никогда ты и не был. На плодах моих — сок, на губах твоих — яд, предназначенный пеплу, но всё-таки, всё же то, что было тобой, созревало в меня, значит, в соке моём — ядовитая схожесть. Значит — каменный плач, значит — слёзы вещей, недоросших до духа, до Бога, до сути. И пустоты, пустоты, которых не счесть в тех, кто ищет Эдем на распутьи. Эти письма — всего лишь прощальный гудок от меня до тебя. Это явь исчезанья. Если ты — это я, значит мы — это Бог одиночеств в извечном скитаньи. ©[id231025790|Надежда Рысь]
