Guest
Всегда найдется тот кому не хватит слов, кому не хватит чувств, и выдоха, и взгляда. Всё сможет объяснить какое-то число в котором кроме цифр – туман и нет с ним слада. Ты можешь биться лбом: слегка и чуть больней, а можешь вдаль смотреть сквозь брешь в разбитых стенах… Ты не бреши себе, качаясь на волне. Смотри и сочиняй, ища иголку в сене. Стога случайных слов в полях побочных дум. Навязчивый мираж в безветрии фантома. Там град всё тех же цифр слегка похож на штурм. Что только не взбредёт в пути вдали от дома. Всегда найдётся тот, кто не воспримет мир предложенный тобой, не отхлебнёт из блюдца. И стоит ли бежать от собственных мортир? От гула в облаках о берег волны бьются. Я собственно о чём? Иголку я нашёл, но что с того? Она – лишь мне приносит пользу. А тот который не… Уже или ещё. Ему-то всё равно в какой творю я позе.
