Кисточка

Жил на свете маляр и любил провожать он закаты, Наблюдая, как прячется солнце за быстрой рекой. И ещё он мечтал стать художником, чтобы когда-то Отразить на холсте мир прекрасный и разный такой. Очень скоро судьба оказалась к нему благосклонной: Знаменитым художником стал не в одной он стране. За огромные деньги картины шли с аукциона, С каждым днём, возрастая всё больше и больше в цене. Но однажды красивую девушку встретил художник. Взор смешливый и алый румянец пленили его. И решил, что её отпустить ни за что он не сможет, Если не передаст на холсте этот образ живой. Он её рисовал вдохновенно и самозабвенно, И портрет получился таким, что сравнения нет. Посмотрела она и сказала вдруг проникновенно: «Да, хорошая кисточка, очень удачный портрет». Рассмеялся художник наивности девушки этой: «Да причём же тут кисточка? Дело в таланте моём! Я и чёрным углём нарисую все степени света И белилами выкрашу ночь на холсте на своём». Улыбнувшись, сказала она, не смущаясь ни мало: «Мне казалось, что Вы - тоже кисточка в Божьих руках. И премудрый Творец, чтобы мы красоту понимали, Через ваши плотна свой мир отрывает для нас». У художника, точно свеча, вдруг погасла улыбка И, чеканя слова, он сказал раздражённо слегка: «Нет, творец – это я! Слышишь? Я! И большая ошибка Думать, будто бы я - это кисточка в чьих-то руках». Вновь он краски смешал и сменил полотно на мольберте И рукою уверенной снова стал делать мазки, Но уже через час был он самым несчастным на свете: На холсте видел он лишь работу бездарной руки Он полотна менял, снова смешивал краски, но тщетно. Он катался по полу, ломал свои кисти и выл. Он был самым несчастным и самым бездарным на свете, Словно это не он гениальным художником был. Жил в убогой каморке когда-то известный художник. Он любил повторять, глядя в даль на застывший закат, Что всё бренно на этой земле и что люди не больше, И что люди не больше, чем кисточки в Божьих руках. /С. Копылова/