Guest
Ты хочешь знать, как пишутся стихи? Как слог за слогом, и за словом слово, Лишённые лузги и шелухи, Ложатся на бумагу так толково? Я сам когда-то душу исхлестал Себе таким же каверзным вопросом... Но знаешь... В детстве я растил кристалл, Что именуют “медным купоросом“. И мне вовек, конечно, не забыть, Как мать-природа, словно ниоткуда, Смогла создать... Да нет же! Сотворить! Сие ультрамариновое чудо. Была в его туманной глубине Какая-то неведомая тайна. И вот теперь о схожей стороне Поэзии - я вспомнил не случайно. Добротный стих безгрешен, как кристалл, Его порядки идеально чётки - В них впаян смысловой материал Узлами кристаллической решётки. И адамант божественных стихов Невыразимо прост и безупречен, Лишён дефектов, ляпов и грехов. Вот потому-то он и долговечен. Ему тупая бестолочь претит, И чужды перекосы и изъяны, Пускай порой и он в себе таит Напластованья и анжамбеманы А что поэт? Ни дать, ни взять - сосуд Для тайного, закрытого процесса. Но как стихи внутри него растут, Никто не проявляет интереса. Поэта давят, ранят без конца. Судьба его порой весьма сурова. Но только на порезах и рубцах И создаётся нужная основа. Бывает, что затравленный поэт Хранит затравку, как крупинку соли, Лелея этот колющий предмет В крутом насыщенном растворе боли. Но гений творчества всегда готов К труду без отдыха, без перемены. И выстилает он слоями слов Страданием скреплённые катрены... Однако, надо вскользь упомянуть И про субстанцию другого сорта. Которой в мире водится до чёрта - Про псевдо-поэтическую муть. Как дёготь, как тягучая смола, Она легко подвержена распаду. Тупому человеческому стаду Она по дикой странности мила. Напротив, настоящие стихи Сияют гранями живой фактуры И вносят драгоценные штрихи В скрижали человеческой культуры. Они тверды, как правда, как закон (Пускай порой и выглядят попроще). И, стойкие к коррозии времён, Они с годами не теряют мощи... Да, вот такой бесхитростный сюжет Способен, не слезая с пьедестала, В два счёта набросать тебе поэт, Знакомый с морфологией кристалла.
