Guest
*** С недавних пор упрямо снится зимой, но чаще – по весне, что упраздняются границы в твоей холмистой стороне, что снег сойдёт, и лёд на реках внезапно сплавится на юг, и установится навеки до горизонта вешний дух. Здесь будет всё, как в добром детстве, когда возьмёшь велосипед и – ходу! – в город по соседству, лишь только пыль взовьётся вслед. Там, за мостом, где склон дороги, ворвёшься в прежние года и ощутишь, как что-то ноги зацепит, холодом обдав. Мелькнут назад машины, лица, затихнут крики, посвист мин, и наваждение границы сойдёт за городом твоим. Растает марь над ковылями поверх акаций и столбов. Как сон дурной – воронки, ямы исчезнут в поле за тобой. Асфальт прогретый ровной змейкой под шины ляжет в тишине. Заметишь – так, беспечно, мельком, что классно жить не на войне. Василий Толстоус
