Guest
Двухтысячный. И мне двенадцать лет. Не думая, что через восемнадцать Забегаюсь. Мечтая, как поэт, Но не начав всем этим заниматься, Я с бабушкой иду на рынок за Крупой для самой лучшей в мире каши. Я знаю о существованье зла В теории. Простуда — это кашель. Любовь — это, наверно, поцелуй. Глубины бытия пренебрежимы. Сознательное противленье злу, Как лыжи, ждёт на лоджии в углу, И ветер пишет снегом без нажима. И не сказать, что кашу разлюбил, Но перестал винить тебя за плотность Внимания. Что было б, если бы Ты разрешила будущему лопнуть И стечь в обычный мякишный сюжет. Я не могу родиться как-то лучше. В… полковничьей семье. Но это же Не повод ныть, какой я невезучий. Я стал собой. Любовь сильнее зла. Любого. Ты меня сформировала, Давя и грея, ты перемогла Тупое время, и тупая мгла Ещё не до конца меня взяла, Не всё во мне объяла. С.Гейченко, март 2020
