Guest
Ты музыку, о музыка моя, Играешь на счастливой древесине. Так нежно правит ей рука твоя, Что слух мой поражён, а разум стынет. Завидую я клавишам: они Вновь целовать твои ладони смеют. Мои их губы целовать должны, Но лишь пред наглым деревом краснеют! Они мечтают клавишами стать, Чтоб ты плясала пальцами на них… Ты эти щепки трогаешь опять, И древо мёртвое счастливей губ живых. Оно довольно пальцами вполне, Что ж, пальцы им отдай, а губы – мне.
