Guest
Что это роится, в самом деле, в затемнённой страстью голове. Что это бормочет не по теме съёженный оракул на софе и скребёт перстом в лавровом теме. Сыт уже иронией вполне. Капает вода ещё из крана. Капает упрямо в ритме рваном. Лермонтов... так... парус на челне, ах, мятежный... что-то в океане... Буквой “О“ открыли дружно рты сапоги, застыв от изумленья, наблюдая, как увяз в сомненьях музы жрец, в прекрасные черты вперив взгляд, дымясь без заземленья. Что скрывать, мадам, вы так томны, блузочкой вздохнувши эпохально, что меня мои пугают сны, вламываясь в помыслы нахально в маетном предчувствии весны. © В. Н. Левашов
