Guest
Здесь летний гул окутывает шторы. Как неба медь, как воздух децибел, как пыль на подбородке сна Бажова. По щиколотку хвоя и щавель слипаются с асфальтом башмаков, оставшихся без пятерни трудяги. Воскресный день качает клёнов стяги. Бежит искра под мышками кварталов в июльский плов. Хвост трясогузки разделяет город по брезжущей жаре тугим пером. Глазеет полдень солнечное лоно. Бадьян. И маков перезрелое винo. Отель. Пастель. Ни облака в блокноте. Мне испечённые до корки кирпичи галдят в солнцезащитные очки. Стреляет дробью по витринам лай моторов. Я жду, когда на доминантном септ-аккорде мне время бросит долгожданное «прости».
