Guest
Булат Окуджава. Старинная солдатская песня. Отшумели песни нашего полка, Отзвенели звонкие копыта. Пулями пробито днище котелка, Маркитантка юная убита. Пулями пробито днище котелка, Маркитантка юная убита. Нас осталось мало - мы да наша боль. Нас немного и врагов немного. Живы мы покуда, фронтовая голь, А погибнем - райская дорога. Живы мы покуда, фронтовая голь, А погибнем - райская дорога. Руки на затворе, голова в тоске, А душа уже взлетела вроде. Для чего мы пишем кровью на песке? Наши письма не нужны природе. Для чего мы пишем кровью на песке? Наши письма не нужны природе. У могилы братской грустные посты - Вечные квартиры в перелеске. Им теперь не больно, и сердца чисты, И глаза распахнуты по-детски. Им теперь не больно, и сердца чисты, И глаза распахнуты по-детски. Спите себе, братцы, всё придет опять. Новые родятся командиры. Новые солдаты будут получать Вечные казенные кварт
