Guest
Читая Иосифа Бродского. Я прыгал по кочкам слухов и сплетен, Выбираясь с трудом из болот и оврагов, Падал, вставал, посыпал голову пеплом, Принимал участие в творческих драках, И песни пел лихо, спорил азартно Не спал ночами, с любой встречая рассветы, Каялся, выл, будто волк, пятясь назад, но Поднимался, мыл сердце, шёл на банкеты… Казалось, солнце ещё не проснулось Глянул в небо, а в небе давно уже звёзды, Ткнулся в дверь лбом, вышло, в закрытую ткнулся Кто же откроет дверь ночному гостю? Застыл, осмотрелся, что происходит? Пятьдесят и один, ночью в поле прохладно, Вспомнил о солнце, оно иногда всходит… Стою, жду восхода, давненько пора бы Глаза открыть мне на встречные ветры, Коснуться солнца, в изнеможенье губами, Крикнуть в пространство, что теперь в жизни этой Не услышит никто от меня стенаний, Не будет более слёз и капризов, Я поднялся и вышел навстречу с восходом, Встретил солнце, вдруг стал почему-то выше, Написал стишок, и читаю с восторгом. Дошло до сознанья, сердца и мозга, Я стал свободным, немн
