Guest
Когда-нибудь наши следы на асфальте, В извилистый, пройденный сложатся путь. Они продолжают там двигаться дальше, Но хочется мне на истоки взглянуть. Если открыть к своей памяти створки, Какие узоры я б увидела в ней? Что скрыто за пыльной задёрнутой шторкой, В бесконечности тех моих прожитых дней. Где каждый вошедший оставил в нас память... А кто-то ведь резал, как обломком ножа. Пусть образ с годами его будет таять, Но тот след отразится в душе навсегда. Неплохо бы думать, что в людях оставишь. Ведь как далеко бы по жизни не шёл - Былые поступки, как воск не расплавишь. Их уже не сотрёшь, как старый камзол. Жаль, что вернуться невозможно назад. Отыграть бы по новой там старый сюжет. Роль другую возможно, взять напрокат. Я бы очень хотела, но выбора нет. Всю нашу жизнь, как симфонию пишем. Где каждый с лихвой вносит ноты свои. Звучание чьё-то на уровне высшем, Есть и те, кто пустые аккорды внесли. И каждый касается клавиш на сердце: Кто-то легко, а кто-то давит на них. Мелодии льются и звуки все стерпят... Но в душу навечно вписались они. Есть люди, которые истину ищут - По крупицам везде сами строят свой мир. Они книгу жизни обдуманно пишут, Страницы листают, затирая до дыр. Без разницы вовсе им, что о них скажут. Их не заставишь петь обществу гимны! Пусть безумцы они, но на деле покажут, Как они любят жизнь и она их взаимно! Поскольку мы все, друг на друга влияем, По сердцу придётся иногда проходить. Хотим или нет, но мы след оставляем, Который порой очень трудно отмыть. Хотелось бы мне, у дверей в наши души, С надписью коврик большой положить: “Вы грязь и плевки уж оставьте снаружи! Я очень прошу их ко мне не вносить!“
