БАЛЛАДА О ВЕЧНО СПЯЩИХ БОЙЦАХ

БАЛЛАДА О ВЕЧНО СПЯЩИХ БОЙЦАХ Песня №3 серии “Баллада о бессмертном полке“ (из погибших бойцов в Афганской войне с 1979 по 1989гг) Автор музыки и слов Орис Орис Вокал Павел Тонких Посвящается всем 15051 «двухсотым», геройски погибшим в афганской войне с 1979 по 1989 гг. Не спится мне… В тиши ночной Витает память надо мной… Мне вспомнился последний бой В степи под Кандагаром. Наш взвод был плотно окружён Душманами со всех сторон, Что поливали нас огнём – Прицельно, неустанно… Средь беспорядочной стрельбы, Не слыша плача, слов мольбы, В тела и в молодые лбы, Свистя, впивались пули… Но духи, свой крича «Акбар», Внесли накал в борьбы кошмар: Скрываясь за стволы чинар, Из дота полоснули!.. Прижал тот дот К земле наш взвод И шелохнуться не даёт – Свинцом горячим бьёт! Я поднял взгляд: Один лишь гад Для сотни опытных солдат Устроил «шах и мат»! Как чёрт вселился в чёртов дот — Смертельным шквалом всех нас гнёт! Нельзя назад, нельзя вперёд… Со штабом нету связи!.. Из ДШК шахид-урод Крупнокалиберными бьёт! Не подойти к нему в обход!.. Ведь мин везде – как грязи… И взводный наш рванул вперёд! Спасая уцелевший взвод, Что по команде вновь вот-вот В атаку встать готовый… Минуя пуль водоворот, Он дерзко бросился на дот!.. И захлебнулся пулемёт В потоке русской крови!.. И – тишина!.. Казалось нам, На миг, как грозная волна, Закончилась война… Чист небосвод, Скворец поёт, И солнце сладко в спину жжёт, И пчёлы ищут мёд… Секунда… две… И мы бежим На чёртов дот, на блиндажи, Не тратя сил на виражи, Чтоб с пулей не столкнуться… Я не бежал – стрелой летел Над грудами кровавых тел И только одного хотел: Скорей домой вернуться! Опять нас Бог не обманул И вывел в небольшой аул, И БТРы подтянул С мотострелковой ротой… И дальше Бог смог нам помочь, Тем, что, когда настала ночь, Душманов мы прогнали прочь Вместе с морской пехотой… Ущелье… Грот… И дождь идёт… И под скалой шестой наш взвод Возле костра поёт… Про жизнь поют, Про пять минут, Те, что сейчас они живут, И, значит, не умрут… Меня сберёг мой талисман: Я не погиб от жутких ран! В ту ночь покинул я Афган, Лежа среди «трёхсотых». Но в том борту, где я лежал, Взвод санитаров загружал В суровый Чёрный наш Тюльпан Одиннадцать «двухсотых»… Да, я тогда остался цел, Но весь Душою зачерствел – Смотрю, как будто бы в прицел, Как Жизнь коловоротит… Какая, мне скажите, тля СССРского Кремля, Войной руля, губила зря Полки, взвода и роты? Лежать невмочь… Лекарства прочь! И невозможно мне помочь В воспоминаний ночь… Достал стакан, Налил сто грамм За мною проклятый Афган, За Чёрный наш Тюльпан… Видать, мне снова не уснуть И ноет раненная грудь, И хочется взахлёб глотнуть Глоточек жизни новой… Но по ночам, когда все спят, Ко мне приходит взвод ребят, Что вечным сном спать не хотят В своих гробах цинковых… И не страшна уже им смерть! Но как мне в их глаза смотреть? Как от стыда не помереть За то, что в Жизни новой Тех, кто в Афгане уцелел, Гнобит чиновний беспредел, Их жить заставив не у дел, Терпя судьбу бездомных?.. И снова Бог, Чем смог, помог: Чтоб получить от павших толк, В раю в короткий срок Он создал Полк, Бессмертный Полк, Чтоб казнокрадам дать Урок, Как исполнять свой Долг!..