Guest
Глоток вина и зашнурован рот, Весна томит снежинками и звуком. На улице опять гудит народ, А гробовщик пугает мерным стуком. Ложатся гвозди ровно точно в ряд. Не отодрать и гвоздодером крышку гроба. Лишь одна баба прошептала: На кой ляд? Уж хоронили б так, поэт чай, не великая особа... Стоят и плачут те, кому поэт был мил. В сторонке, - кто ему стреляли в спину. И тот, цветы кто первый возложил... Узнали? Тот кто скорчил злую мину! Кладут венки, стреляют из стволов. И звук оркестра постепенно нарастает. Память завалена охапками цветов. Иное время Без Поэта наступает. Стихи пылятся в снах библиотек. Порой на праздниках поэта поминают. Поэтов быстротечен век, Порой лишь к слову их с усмешкой вспоминают. Да, помню! Слышал! Точно, был такой! Писал затейливо и женщин, гад, любил! Он жив ещё?! Пора бы на покой... Хотя, постойте! Его кто-то ведь убил?... Ну да, ну да, - кивает головой...
