Guest
В родной тиши родительского дома средь атрибутов отзвеневших лет Сижу, смотрю - до боли всё знакомо: сервант, трюмо, диван, потёртый плед. И дОроги простые занавески - узор на них нехитрый с бирюзой... Я жизнь свою сегодня снова взвесил и память освежил скупой слезой. А над деревней светит, светит солнце. А за деревней соловьи поют. И, кажется, не так я что-то понял. И, кажется, уже и не пойму... Пройдут года и, может быть, потомок присядет здесь же полистать альбом. Себя по фото вспомнит от пелёнок. “Спасибо“, - скажет, - старый добрый дом!“ И жизнь свою, наверно, тоже взвесит, помянет прошлое скупой слезой. И выйдет в сад, а солнце так же светит и над деревней небо с бирюзой. А над деревней светит, светит солнце. А за деревней соловьи поют. Мне кажется: я жизнь свою не понял. Мне кажется: уже и не пойму.
