Guest
Не волей небес Я был послан через плечо граду, миру, кому ещё? © Денис Новиков Пусть шаткие крыши уносятся влёт и снег на лету превращается в лёд, крепчает слезящийся панцирь – умри на задворках свинцовых кулис, но выучи роль, а не вышло – молись, дыши на застывшие пальцы. Подметная повесть солёной слюды стирает незваных прохожих следы, и прячется смерть в занавески, и город дрейфует, циклоном несом, и повод проснуться весне в унисон совсем невесомый. Не веский. Не волей небес, отходящих ко сну, вольётся в казнённого ветра казну туман, умножающий скорби – гляди, сколько песен чужих намело, любое крещендо сойдёт на минор, всплывая под «urbi et orbi». И сердце не камень, и что ни долдонь, но лишь разожмёшь Бога ради ладонь, и – amen, до слёз изувечь, но ни голос на бис не взлетит, кистепёр, подснежного свиста неверный тапёр, ни эхо. И эхо – не вечно. А лёд полыхнёт – да хоть как нареки, но вплавь здесь всегда середина реки, и с берегом берег не вместе, барокко по-барски заносчивых льдов, твой город, который не помнит следов – не стоит. Ни мессы, ни мести.
