Guest
Андрей Волков ( г. Ярославль) Памяти Н. Рубцова Так устроено, видно, на свете, Жизнь возводит не всем пьедестал. Это смертью он назван поэтом, Это в смерти он признанным стал. Но чем жил, и во что он не верил? Что любил и о чём тосковал? Как страдал он, считая потери? – Разве знаем? А он ведь страдал. Он был так беззащитен по-детски И не смог себя вывести в свет. Что ж, поэт – это имидж не светский. (Если он не придворный поэт). Кто-то скажет: и жил он без правил, И гулял, и буянил, и пил… Только что в этой жизни оставил Это самый, кто правильно жил? Суета всё. Лишь вечером воздух Снова свеж, как бутоны весной. И поэты молились на звёзды, И поэты болели Луной. Лунный путь – будто гать на трясине, А трясина без края и дна… Неприкаянны судьбы в России, Как и, в общем, Россия сама. Души загнаны в строгие рамки И оставлены там до поры… Сколько бездарей вылезли «в дамки» По таким вот законам игры! Но поэт не подвластен запрету – Что ему их запрет, и указ! Так случилось, что стих «Смерть поэта» До сих пор актуален у нас: Ты умри, и что хочешь простится! Всё сумеем забыть и понять! (Как обидно в курятнике птицам Что какой-то там может летать!) Будет памятник, речи, букеты, Одного им понять не дано, Что не может быть смерти поэта, Если строки читают его. Опадает листва на берёзе, И летят над землёй журавли… Дай-то Бог, чтобы чистые слёзы Наши души очистить смогли.
