Guest
Наше слово - заточенный нож, И летит он не спину, а в сердце. Не умрёшь от него - оживёшь, Чтобы заново смог осмотреться. Кровь бежит - за ступенью ступень Вниз по рёбрам потоками яда. Стал здоров и свободен теперь И не ждёшь ни Эдема, ни ада. Нет ни черных, ни белых цветов, Только полутона и оттенки. Кто свой голос подать не готов, Тот стоять будет с края у стенки. Так, наверное, проще, скажи? Но молчанье не в нашей природе. Мы метаем со сцены ножи. Для того в этот мир мы приходим, Чтобы сбросить привычный балласт Общепринятой мертвой культуры. Мы - поэты открытых пространств, Наша правда - всегда без цензуры.
