Guest
Хотела мать, Чтоб сын ей был художник. Я им не стал, Я видел всё не так. И с ранних лет, Забросив свой треножник, Я убегал С гитарою в кабак. Там я играл, Бренчал, пока не треснет. И от судьбы Не замышлял побег... И молодость моя Блатною песней Утихла за Заборами навек. Цветёт сирень у нашего крылечка. И знаешь, мам, сирень я ту не рву. Живу, как есть, а жизнь течёт, как речка И я по ней корабликом плыву. Прошли года. Что было — то забыто. И я теперь, Порой, хлебнув вина, Пою про то, Какою ниткой шита Вся эта жизнь, И что ей за цена. И пусть в пыли Заброшен мой треножник, А в бутыльке засох кедровый лак... Хотела мать, Чтоб сын ей был художник. Я им не стал — Я видел всё не так. Цветёт сирень у нашего крылечка. И знаешь, мам, сирень я ту не рву. Живу как есть, а жизнь течёт, как речка, И я по ней корабликом плыву. 1997 © Иван Кучин Человек в телогрейке http
