Guest
Автор Владимир Кисаков На улице тепло и веет свежим клёном И летняя жара пронзает плоть мою. Но мысли холодят, гудят о горе оном Что кто-то где-то там теряет жизнь в бою. Ветрами обуян, худеет одуванчик С последним солнцем день теряет чистый свет. А наши жизни держит неистовый обманщик В руках своих всесильных, из них исхода нет. На небе отворились солнечные соты И льют блаженный мёд на наш вертеп людской. Но не тепло, не сладко, не блаженно что-то От шабаша свободы с тюремною тоской. На горестной земле, зовущейся Россией, Терпением людским разбавлена беда. Моя страна любимая рифмуется с мессией, Но избавленья нам не будет никогда!
