Guest
Принц, в этой соли нет места для волшебства. Да, я могла бы однажды двуногой стать. Петь тебе тихо, практически про себя, жить с тобой рядом, напрасно себя губя. Но в этой соли нет места еще для слез, для глупых девичьих о нежной сказке грез. Температура такая, что только стыть. Да и не нравятся принцам, увы, хвосты. Принц, в моем доме живут только мрак и льды. Мне незнакомы огонь, и угли, и дым. Рыбам противно тепло, а русалкам — страсть. Вдруг полюбить равноценно в сетях пропасть. Пропасть меж нами большая: не переплыть. Это лишь в сказках мы ласковы и добры, тихи, мягки, словно пена на берегу. А от реальности боги пусть стерегут. Принц, в этих фразах нет смысла, ведь ты к ним глух. Молишься бурям зачем-то, зовешь волну, ищешь меня, словно в этом есть смысл и суть. Мне чужда жалость, но сводит как будто грудь… Я отдаю тебя той, что совсем, как я. Только не бьются в груди у нее моря, а в глазах небо, прозрачной волны синей. И я молюсь, чтобы ты оставался с ней. Принц, в этой соли пространства нет для любви, но я смогла постараться не загубить, не утянуть тебя за собой на дно, не задушить объятием, как волной. В глупых история счастья и правды нет. Соль — это соль: и проклятие, и ответ. Принц в мышеловке из замка, я — из хвоста. Жизнь все расставила, в общем-то, по местам. © honey_violence ❘ стихи и сказки
