Guest
Я не знаю хочу ли я слиться с пейзажем и не быть… как торчащий отдельно валун. Отражения в море танцуют адажио. Круговерть без участия солнца и лун. Сколько можно о море?.. Пора возвращаться. Семь утра. Скоро кофе , фонарь и трамвай. Там когда-то мальчишкой я съел своё счастье, проезжая вдоль прописей мёрзнущих свай. Там давно новый дом, что считается старым. Впрочем… город другой, и трамвай, и страна. Только я всё такой же: в окне аватаром жду хлопка по плечу: «Как дела, старина?» Антикварную лавку качает на стыках. Искры видят, – кто мёрзнет и ждёт свой маршрут. Не пугайте. Трамвай не становится тыквой. Я смеюсь… В космонавты таких не берут? На стекле длинный прочерк, а, может, – линейка. Лбом прижавшись на десять минут прикорну. Стихла музыка (села опять батарейка). Слышно чётко, как волны скребутся в корму.
