Guest
В нашей комнате много прямых углов. Сосчитай. Реальность - моя любовь, чтоб не в бровь, а в самый зрачок, без слов, градус реалий влез. Да, их много штук. Только мы уже все углы стесали, ножом блаженств, о двенадцать рёбер - на кураже. Проводники чудес. Угол заостряется, словно нож, если через зеркало проведёшь взглядом, преломляя тоску и ложь мимикой добрых дел. Улыбайся. Видишь, наоборот: слева - это справа, и шрам не тот, но вот рот, он тот, и глаза, но год будто помолодел. Повезло. По-доброму и на зло. Завязался бантиком узелок. Потолок, пол, стены. И уголок каждый таит любовь. Угол, стол, прихожая, как вокзал, гости вдруг... - Эй, гости, идите в зал, ешьте, пейте (те, кто не завязал бантик на сто узлов). Мы в объёме. Восемь вершин - прогресс. Потолок, играющий роль небес. И процесс познаний, как вечный тест с парой ответов “Да“. Восемь точек схода шести сторон. Параллелепипед изобретён, как закон, где явь превосходит сон в ста мелочах из ста. © Copyright: Денис Богатов, 2023
